La manta
negra.
La tía Isidra ni era hermana de mi
padre, ni era hermana de mi madre, pero era la favorita de mis tías, y eso que
no sería justa si me quejara de alguna de todas mis tías. El parentesco que me
convirtió en sobrina no fue otro que el de haber sido la madrina de bautizo de
mi padre. Ella y mi abuela eran amigas desde solteras y el nudo de aquella
amistad nos unió en parientes con todas las de la ley.
A mi madre, no le caía muy bien.
Decía de ella que hasta el nombre lo tenía rústico y la tildaba de ridícula
porque fumaba cigarrillos que se liaba ella misma con tabaco que todos los años
le mandaba alguno de sus paisanos de
A mi padre, ni bien ni mal, era
parte de la familia, y a los parientes, te caigan bien o te caigan mal, tienes
que tragarlos, y en honor a la verdad, la tía Isidra, nunca fue una espina que
le hiciera atorarse. Al contrario. De los cinco hermanos que eran, era el único
que tenía la medalla de oro del bautizo de su madrina, el reloj de la primera
comunión, la esclava de platino de cuando se confirmó, la pluma con su nombre y
la fecha grabados en el cañón de cuando acabó la carrera y la vajilla de
Los demás familiares, tanto por
parte de padre como por parte de madre, no le ponían demasiadas pegas, pero
todos la miraban con cierta prevención. Era tema obligado de conversación que
se había casado tres veces y las tres veces había enviudado en unos días.
Decían en tono de broma que era ella la que se cargaba a los maridos para coger
la herencia, pero cuando en alguna celebración familiar coincidían en la mesa,
se santiguaban y tocaban madera por si las moscas.
A mí, sin embargo, siempre me cayó
de perlas, y a mi madre la llevaban los demonios cuando de niña le recitaba los
porqués como recitaba la tabla de multiplicar. Porque no me llama vaga cuando
traigo malas notas, porque nunca me saca los colores delante de la gente,
porque le da igual que mi cuarto esté en orden o no lo esté, porque siempre es
la primera en defenderme, porque me porte bien o me porte mal, jamás me deja
sin paga los domingos, porque no me obliga a lavar los dientes cuando como
regaliz, porque le hacen gracia mis travesuras en el colegio, porque me deja
llevar amigas a su casa, porque se va con nosotras al cine y nos compra
palomitas, porque no le importa que le dejemos la casa patas arriba y porque no
me obliga a comer lo que no me gusta. Ahora que soy mayor y tengo hijos, entiendo
los berrinches de mi madre, pero no es que la tía Isidra quisiera hacer de mí
una gamberra con todas las letras, es que yo también era su sobrina favorita y
todos mis actos los veía con buenos ojos. Ya no es un secreto para nadie. Murió
a finales de septiembre, y aunque tiene una ristra de sobrinos carnales y otra
de postizos, me ha dejado nombrada su única heredera. Todos piensan que he
cogido el oro y el moro pero se equivocan. En realidad solo tenía el piso donde
vivía y cuatro perras que solo han dado para los gastos de sepelio y pagar los
Derechos Reales. Según su cuenta corriente, el dinero de sus maridos, incluidos
los millones que le dieron a tocateja por el apartamento cuando lo vendió, lo
gastó en los demás. A su sobrina Consuelo le compró la furgoneta cuando su
marido se quedó sin trabajo y tuvo que hacerse autónomo; al hijo de su hermano
Rodolfo le pagó la entrada del piso cuando se casó; al hijo pequeño de su
hermana Agustina le levantó un embargo que lo hubiera dejado entrampado para
los restos. De esta generosidad se desprende que nunca tuvo este dinero por
suyo, como yo nunca tendré este piso por mío, para mí siempre será el piso de
la tía Isidra. Tres meses me ha costado asumir que era su dueña y hasta hoy no
he tenido valor para entrar en él sin pulsar el timbre. Abrí la puerta
temblando de miedo: tenía la sensación de estar cometiendo un delito que, si
mal no recuerdo, se llama allanamiento de morada. Iba con intención de vaciar
su armario y preparar la ropa para llevarla a la parroquia, limpiar el
frigorífico, cerrar las bombonas y cortar el agua para evitar peligros, pero al
entrar en su dormitorio mis ojos chocaron con las tres fotografías de sus tres
maridos que yacían en perfecto orden sobre la coqueta y se me fue el santo al
cielo recordando los tres finales que tantas veces había oído contar a todos y
nunca a ella, ni siquiera cuando en cualquier celebración el vino desataba las
lenguas y la picaban preguntándole para cuándo era la próxima boda.
El primer marido de la tía Isidra se
llamaba Ramón. Se fueron de luna de miel a Lisboa. Al volver se instalaron en
el piso que él había comprado de soltero para pagar en quince años. Era un piso
grande, con dos cuartos de baño completos, un balcón de cuatro metros de largo
por dos de ancho que daba a la fachada del edificio y ubicado a dos pasos del
centro de la ciudad. La primera noche que durmieron en casa, él se levantó muy
temprano, le llevó el desayuno a la cama, le dio un beso y se fue a trabajar.
Media hora después sonó el teléfono. Era la policía. El coche se le había ido
de las manos y volcó con tan mala suerte que ni llegó al trabajo ni volvió a
casa. Le dejó el piso cuya hipoteca liquidó el seguro y su pensión de viudedad.
El segundo, Lorenzo. Se casaron en
noviembre y, aunque ya no era tiempo de playa, decidieron pasar unos días en
Torremolinos, donde el novio tenía un apartamento. Al día siguiente de la boda,
Lorenzo salió de casa con un propósito digno de aplausos: poner el coche en
marcha y encender la calefacción para que su mujercita no tuviera la impresión
de entrar en una nevera. Ella se quedó recogiendo las tazas del desayuno. No
habían pasado cinco minutos cuando un coro de gritos espantosos la obligó a
salir al balcón con las manos mojadas. Abrió los ojos cuanto pudo pero solo vio
cabezas que al inclinarse y levantarse sin mirar se chocaban unas con otras,
brazos que se abrían para coger algo y se cerraban sin coger nada, piernas que
iban y venían sin saber si debían pararse para no estorbar o si debían seguir
para llegar y ventanas, muchas ventanas, todas las ventanas de los edificios de
enfrente que se abrían de par en par sin importarles que el aire entrara por
ellas y con las alas heladas arramblara con el calor de las casas. De repente,
las sirenas de varias ambulancias gritando con urgencia a la vez, deshicieron
la nube de gente y se quedó sin respiración: sobre la acera, maltrecho y
jadeante, yacía el cuerpo del vecino del último piso que se había lanzado al
vacío desde el balcón. Trató de respirar. Al fin y al cabo no era un familiar;
además, estaba vivo y en lo que hay vida hay esperanza… pero los sanitarios
trasladaron al herido a una camilla, cogieron la camilla para meterla en la
ambulancia y se le paró el corazón: Lorenzo estaba debajo, sangrando por los
oídos, por la boca, por la nariz… reventado del golpe porque la casualidad le
convirtió en colchón que evitó al vecino una muerte segura. Le dejó el
apartamento de Torremolinos que había heredado de sus padres y el derecho a
volver a cobrar la pensión que había perdido por casarse.
El tercero, Julián. Con este no tuvo
tiempo ni de dormir en casa. La primera boda, por imperativo familiar, fue una
boda como Dios manda: con misa cantada, la novia de blanco y damas de honor
para llevarle la cola, muchos invitados que espigaron generosamente, barra
libre y baile hasta el amanecer. La segunda, por imperativo social, como manda
el sentido común: misa rezada, novia vestida de calle, sin más invitados que
los familiares directos, y de espiga, en lugar de darles dinero, les dieron una
cristalería de Bohemia que compraron entre todos. La tercera, por imperativo
personal, como dijo la tía Isidra, no estaba dispuesta a volver a pasar por la
peluquería, por la modista, por la maquilladora… por aquellas cosas que siempre
le habían dado alergia y solo le habían servido para que la insultaran
llamándola guapa un par de horas a lo sumo, porque aquello no era para ella un
piropo, era un insulto. La veían guapa por aquel conjunto de florituras que a
base de tiempo, dinero y torturas, conseguían ocultar su verdadero físico, y
aquella estupidez era propia de las mujeres que tenían miedo de ellas mismas,
no de ella que, además de no asustarse nunca de sí misma, estaba encantada de
ser como era. Cuando se miraba al espejo se sentía mejor viéndose con dos
aladares blancos enmarcando su cara que con el pelo teñido, y como Julián
estuvo de acuerdo, optó por casarse sin boda. El día señalado para el enlace
fueron a trabajar como todos los días. Se casaron por la tarde, en una misa de
diario y sin más invitados que los padrinos, que en esta ocasión fueron mi
padre y mi madre. Julián insistió en invitar a cenar para celebrarlo y lo
hicieron en un mesón fuera de la ciudad. Al terminar mis padres los dejaron en
el hotel donde decidieron pasar la noche y no pasó nada, bueno, nada menos lo
que tenía que pasar, porque la tía Isidra, después de tantos escarmientos,
supongo que no perdería el tiempo por si las moscas. Salieron del hotel para ir
a trabajar y después de comer en un restaurante se fueron a casa como cualquier
día. Julián conectó el televisor y se acomodó entre las orejas del sillón.
Fuera por la mariscada acompañada de buen vino que se había metido en el
cuerpo, fuera por los trajines que le tuvieron en danza la noche anterior, el
hecho fue que se quedó dormido en un santiamén. Era octubre y, aunque todavía
no hacía frío, se notaba que el otoño empezaba a enseñar los dientes. La tía
Isidra, con la mejor de sus intenciones, apagó el televisor, cogió la manta que
cubría la cama de matrimonio y se la echó por cima. Tres horas más tarde puso
la mesa y lo llamó para cenar, pero Julián ni se levantó para cenar, ni la dejó
cenar a ella: había muerto de un infarto y, además de viuda con derecho a
volver a cobrar pensión de viudedad, le dejó los ahorros de sus quince años en
Suiza que sumados a los de su trabajo en España daban como resultado una cifra
importante.
Al girarme para abrir el armario me
vi frente a la cama, una cama grande, cubierta de arriba abajo por una manta
negra cuajada de rosas amarillas, la manta que había envuelto los cuerpos de
sus maridos sus últimas horas de vida, dos en la cama y uno en el sillón. De
repente, este detalle, hizo brotar en mi mente varias preguntas: ¿Tendría algo
que ver la manta en aquellas muertes? ¿Por qué Lorenzo murió tras la noche de
bodas y Ramón no palmó hasta que no pasaron la noche en casa? Si Julián era un
hombre joven y rebosaba salud, ¿por qué no tuvo tiempo ni de estrenar la cama?
No se lo dije a nadie, a nadie se lo diré, pero tuve la certeza de que aquella
manta de origen desconocido encerraba entre los pétalos de las rosas alguna
propiedad capaz de quitar algo más que el frío y sentí unas ganas locas de
comprobarlo.
Mientras trajinaba por el piso,
pensé en mi marido. Estaba harta de sus infidelidades, hoy me engañaba con una,
mañana con otra, hasta el hijo de mi mejor amiga tenía sus mismos ojos, y sin
abrir la boca, lo nombré candidato a la prueba.
Llegué a casa al anochecer y sin
quitarme los zapatos puse la manta negra sobre nuestra cama. Cuando mi marido
llegó, se fue derecho a la cama. Ni protesté porque me dejara la cena en la
mesa, ni le puse mala cara, ni le di las buenas noches, cambié la llave de la
calefacción por la del aire acondicionado, apagué el televisor para que ningún
ruido lo desvelara y me senté a cenar. Una hora después entré en el cuarto
dispuesta a ocupar el trozo de cama que todavía no me había quitado pero me
arrepentí. Era cierto que la tía Isidra había dormido muchos años bajo aquella
manta y se había muerto sentada en su butaca favorita, con 96 años, liándose un
cigarrillo y con el último libro de Almudena Grandes sobre las rodillas, pero
como más vale prevenir que curar, retrocedí sobre mis pasos y salí del cuarto,
pasar de casada a viuda sin más complicaciones que cambiar de manta, bien valía
una noche en el sofá.
Autora: María Jesús Sánchez Oliva.
Salamanca, España